Passou depressa não foi? Passou a correr e nem me deixou falar com ele. Agosto é um Ele. O Agosto. O mês em que eu nasci. O mês em que supostamente todos vão de férias. Nem interessa se é no fim-de-semana em que faço anos.
No meu aniversário tenho sempre algum cantor que me vem visitar. Este ano foi o David Fonseca. Mas eu não o fui saudar. Houve um ano em que vieram os Da Weasel. Eles é que me saudaram, até me dedicaram uma música "Esta é pa Rititas!" (a pedido da dread). E então assim foi.
Enquanto pensava no que ia escrever neste parágrafo, pus-me a olhar fixamente para o teclado, e reparei que no seu interior encontra-se uma camada composta de detritos de comida, poeira, e sabe-se lá mais o quê.
Acabou Agosto.
Neste texto está completamente ausente toda a minha coerência cerebral para ordenar ideias e sentimentos. Porque é que o Michael Jackson quis ser branco e parecer o Eduardo Mãos de Tesoura? Eu voltei à minha cor de pele de Inverno.
As férias estão a acabar. Mas acabou Agosto.
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